Часть 1

На балконе сижу незатейливо, И курю свой табачный дурман. За окном обветшалое дерево, А во мне только грусти туман. И цвета стали вдруг незаметными… Аромат этой жизни пропал. Я как будто поникшее дерево — Яд землицы родимой принял. И не жгу я костры революции… Не нужна мне над миром сим власть. И не требую я экзекуции, Чтоб врагов сей земли покарать. Это чувство такое тоскливое… И родное в нём есть что-то нам. Это чувство такое родимое, Что не дастся обычным словам. И во всём, от травинки до дерева, Нахожу его желчный мрак! Заболел им, как будто холерою! От него и в душе пустота! Но загадку сию эфемерную, Всё же очень легко разгадать: За жизнью унылою, тленную — Русская, злая тоска.