Художник

Маленькое тёмное помещение. Свет поступает лишь из маленького окна на высоте, почти у потолка, и маленькой настольной лампы. Разбросанные кисти разных размеров, множество баночек, тюбиков, палитр с всё ещё незасохшими красками, шкаф с так и не законченными холстами. Художник, владеющий этой маленькой мастерской видит прекрасное во всём, во всём кроме себя... может поэтому зеркало на столе всегда завешано плотной тканью? На старом деревянном столе виднеются карандашные наброски птиц, рассветов, жестов, домов, деревень, деревьев, рыб, улыбок... Да, улыбок, они получаются особенно яркими у этого художника. Медленно проводя одной из кистей по очередному холсту, Канакун - художник, вырисовывает очередную улыбку на лице человека, но через время она будет пылиться в том же шкафу, где лежат все недоделанные картины. Канакун не видел в своих работах чего- то успокающего и надёжного, он не мог нарисовать то, что ему бы понравилось. Наверняка любой человек, увидевший картины Канакуна, ахнул бы от восхищения. Но художник не мог позволить того, чтобы его ужасные картины кто- то увидел. Ещё один еле осветлённый в этой мастерской день прошёл, наступила ночь. Луна также молчала, всеми силами показывая отвращение к этой жизни. Канакун впервые за долгое время вышел на улицу. Когда он шёл по улицам своего городка, который уже давно не родной, художник вспоминил какой была его жизнь раньше. У него была дочь, жена, просторный светлый дом, друзья и... работа. Он работал иллюстратором в детском издательстве. Но, впрочем, теперь это в прошлом, и как бы Канакун не хотел этого вернуть, он не сможет этого сделать.