«Прошлой весной из-под земли шептали...»

прошлой весной из-под земли шептали, что сухой ветер, кажется, не так уж плох. что его гонит, кажется, по всей планете не скука никакая, а любовь. ну надо же, любовь. и может сбыться так, что ветер — тот самый, что нас воем будит среди дня — по миру уж в который раз летит с надеждой, в руке сжав звёзды; оседлав безликого коня. узнав об этом, столько вечеров сижу без дела на веранде тихой. мне чудится, что слышу, как порой луг шелестит и птицы разлетаются пугливо. мне — правда, я не вру! — мне верится: он всё-таки найдёт того, к кому хотел. но перед этим облетит ещё раз тридцать тёмные города и жёлтые холмы степей. *** листва играет на веснушчатой траве, я — тополя пушинка. мой свет тропу не стелет в темноте, ведь я не факел — и не льдинка. я где-то посерединке.