Пролог

Вены набухали, становились цвета жимолости и увеличивались с каждым ударом сердца, будто молотом долбанули по голове и звон отдавался по тулову, которое нагрелось, как чайник, скоро станет красным, начнет свистеть. Жизнь не уходила, нет, ее становилось настолько много, что она переполняла, казалось, как из шланга польется, забрызгает и так промокший от дождя асфальт, только она не высохнет, оставаясь памятником жизни на земле, около этого мусорного бака, который не так уж и отличается от меня, в этом темном переулке, где нет ничего, кроме этой самой тьмы. Подходящее для меня место смерти от переполняющей, выходящей жизни. Я совсем не мог стоять, сначала спустился на колено, потом сокрушение настигло меня, я упал на землю, скорчился и закрыл глаза. Я сдался, теперь я не могу сопротивляться, дал слабину и умер, никчемная жизнь окончена, только не так, как я хотел.