...

Как страшно заблуждаться в человеке, Придумывая его образ идеальный. По факту же, бежать к любой аптеке, Боясь, что все закончится фатально. Как глупо поступать по сердца зову, Бросая всё и вся и мчаться вдаль. А возвращаясь в ад свой снова, В попутчицы тоску взять и печаль. И глупо притворяться мазохистом, Когда любая боль подобна смерти. Но для тебя он - белый и пушистый И ты готова к новым "ласкам" плети. Но остаётся след от каждого удара... Пусть не на теле. На душе. Неважно. И хочется сбежать от этого кошмара Или завыть истошно и протяжно... И выдрать с корнем из души все чувства Забыть о том, что мучило когда-то... Жить счастливо. Не это ли искусство? Мораль: не сотвори себе кумира. Пройдено. Чревато.