Глава 105. Гаррисон

Если задуматься вопросом, что в рпг-играх запоминается хуже всего, так это имена НеПиСей. Точнее, второстепенных… нет, третьестепенных неписей, которые не участвуют в каких-либо запоминающихся квестах. К примеру, человек никогда не вспомнит имя того, кто просто продал ему какую-либо вещь или выдал проходной миниквест. Гаррисон был в этом правиле исключением по одной простой причине. Его именем был назван один из лучших револьверов в игре. До введения Безымянного Острова револьверы Гаррисона были бессменным оружием пистолетных Ганслингеров. Их не дропал ни один монстр. Они делались только по квесту у их создателя. Поэтому не удивительно, что человек передо мной - один из тех неписей, которых я до сих пор помню. С одной стороны, мне повезло натолкнуться на этого человека, ведь он в полной мере оценит тему, которую я готов с ним обсудить. С другой стороны, мне не повезло по той же самой причине. Неудобных вопросов он сможет задать больше, чем кто-либо. Фильтровать базар придётся писец как внимательно! Пройдя несколько коридоров и спустившись по лестнице на этаж вниз, мы оказались в оружейной мастерской. Мастерская была поделена на две части. Первая часть была именно мастерской, где стояли разные станки для работы с оружием и шкафы с неизвестным мне содержимым. А вторая часть была тиром с мишенями для тестирования оружия. Это помещение было эталоном подпольной оружейной мастерской, которые часто попадались в играх. — Ты сказал, что уже стрелял из револьвера. Что это была за модель? - спросил Гаррисон, подойдя к одному из шкафов. — Чёрный шестизарядный револьвер с длинным стволом, - ответил я. Гаррисон кивнул, открыл шкаф и вытащил из него точно такую же модель револьвера, какая была у того пацана в подворотне. — Этот? - показал он мне пистолет. — Да, - кивнул я. Гаррисон подбросил револьвер, схватил его за ствол и протянул его рукоятью ко мне. — Сначала покажи, что умеешь. Взяв пистолет, я прислушался к ощущениям. Вновь возникло ощущение комфорта, будто я с этим оружием всю жизнь работал. Это значит, что версия с необычным пистолетом у того парня не верна. Открыв барабан, я заглянул внутрь. Патронов нет. Только я хотел сказать об этом Гаррисону, как он взял с пола железный ящик, поставил его на стол и открыл. Внутри было большое количество патронов к револьверу. Подозреваю, что 500 штук. В игре были упаковочные контейнеры как раз для такого количества. Кивнув, я взял 6 штук и зарядил их в револьвер. — Во что мне стрелять? – спросил я, защёлкнув барабан револьвера. — Вон там висят мишени. Смотри сам, в какую можешь попасть, - ответил Гаррисон, указав в сторону тира. Там я заметил пять деревянных макетов в виде человеческого силуэта с круглой мишенью по центру. Все пять стояли на разном удалении. Если оценить расстояние на вскидку, то расстояние между ними составляет 10 метров. То есть, первая от меня находится в 10 метрах, а пятая в 50 метрах. — Ничего, если попробую расстрелять все пять? – уточнил я. — Попробуй, мне не жалко. Вот и замечательно. Как раз проверю свою точность. Поднимаю руку с револьвером и целюсь в первую мишень. *Бах! Бах! Бах! Бах! Бах! Бах!* Твёрдая рука с хирургической точностью всадила все 6 пуль в яблочко. Ну, это меня не удивило. Примерно на таком же расстоянии я сбивал банки у пацанов. Перезарядив револьвер, я прицелился во вторую мишень. *Бах! Бах! Бах! Бах! Бах! Бах!* Не велика разница. Цель на расстоянии 20 метров я могу поразить с той же эффективностью. Разве что в начале я целюсь чуть дольше, но этот лаг не критичен. Перезаряжаю револьвер. Теперь дистанция – 30 метров. *Бах!.. Бах!.. Бах!.. Бах!.. Бах!.. Бах!* Ага… тут уже проблемней. Несмотря на твёрдость руки, микроотдача всё же присутствует и сбивает мне прицел. И точность ухудшилась. Несмотря на то, что я знал, как и куда стрелять, пули не легли чётко в яблочко, как я хотел. На 30 метрах появляется разброс. Пистолет не высокого качества? Скорее всего. Надо будет проверить другие пушки по возможности. Перезаряжаю револьвер и беру на прицел четвёртую мишень. Вот тут уже сложно. С такого расстояния уже сложно взять центр мишени на мушку. Делаю выстрел. Да, пуля уходит сильно в сторону. С такого расстояния уже желательно просто попасть по мишени, а не в её центр. С тем же настроем я отправил и остальные пять пуль. По крайней мере, они не вышли за пределы мишени. Перезаряжаю револьвер пятый раз и беру на мушку самую дальнюю мишень. Блин! Вот теперь реально всё плохо. Цель-то я вижу, но всем нутром ощущаю, что с такого пистолета шансы попасть не велики. Ладно, попробую. Выстрел. Факт попадания осознаю только по колыханию деревяшки, но пуля всё равно ушла далеко влево. Корректировка прицела, выстрел. Ушла в другую сторону, чёрт. Эх… ладно, пофиг. Отстреливаю остальные четыре пули как получится. Две даже попали в мишень. Опустив револьвер, я стал подводить итоги. Приемлемо стрелять в цель, которая находится на дистанции до 30 метров. Оптимальная стрельба – 20 метров. Стрельба на более высокую дистанцию неэффективна. Мне приходится сильно сосредотачиваться, а в боевых условиях это неприемлемо. Не знаю, насколько хорошо это по меркам военных моего прошлого мира, но мне для вспомогательного оружия этого достаточно. — Ну, как-то так, - сказал я, повернувшись к Гаррисону. Мужик же нажал какую-то кнопку, после чего все пять мишеней начали подъезжать к нам. А я и не заметил, что они передвижные. Через несколько секунд они оказались перед нами, и Гаррисон начал осматривать каждую из мишеней. После того, как он осмотрел пятую мишень, он молча повернулся ко мне с ошарашенным видом. — Ну что? Нормально? – спросил я. — Нормально ли?! Скажи, Алексей, ты знаешь критерий оценки умелого Стрелка-новичка? – спросил он, не меняя ошарашенного вида. — Откуда бы я это знал? – пожал я плечами. — Для этого нужно попасть всеми шестью выстрелами без промаха по первой мишени! Просто попасть, а не всадить все пули в яблочко! – сказал он, указав на самую первую мишень. — Ты же умудрился попасть по цели даже на расстоянии 50 метров, хотя последние две мишени используются для тестирования винтовок, а не револьверов! — Даже так? Выходит, я неплохо стреляю даже по меркам Стрелков? — Неплохо?! Да это уровень ветерана! Признаю, ты не лукавил, когда говорил, что умеешь стрелять! Какой у тебя уровень? — Сорок второй. — Сколько сноровки? — Двадцать восемь плюс две. — Мало! Для такого результата даже Стрелку этого мало! Кто тебя обучал стрельбе?! – довольно грубо он наехал на меня. — Обучал? Никто. Я лишь иногда в прошлом самостоятельно тренировался, - честно ответил я. — Ты издеваешься?! Добиться таких результатов стрельбы лишь «самостоятельной тренировкой» просто невозм… Тут Гаррисон осёкся на полуслове, и замолчал. Затем его взгляд заметался по сторонам, после чего глаза широко распахнулись. С таким видом он уставился на меня и даже немного побледнел. Что-то мне очень не нравится его реакция. — Скажи-ка… а у тебя нет ощущения, будто револьвер для тебя… родное оружие? Словно часть тебя? – спросил он тихим, но нервным голосом. — Ну… вообще-то, есть что-то такое. — А с другим оружием у тебя такое ощущается? — Я проверял мечи, топоры… — Я про револьверы!!! – криком перебил он меня. — У меня не было возможности проверить, - ответил я. После моих слов, Гаррисон бегом кинулся к шкафу, достал оттуда новый пистолет и кинул его мне. Я его поймал и осмотрел. Это был револьвер кроваво-красного цвета, чуть меньше размером прошлого, но немного тяжелее. Его я знаю. У него даже имя есть – Алая Молния. Если первый револьвер был оружием первого ранга, то этот уже второго ранга. — Попробуй стрелять из него! – сказал он, нажав на кнопку, которая вернула мишени в прежнее положение. — Так в чём де… — ПРОСТО СДЕЛАЙ ЭТО!!! – рявкнул он на меня, не дав задать вопрос. Что-то у него пошла какая-то неадекватная реакция. Ладно, если что, Крыло Бабочки у меня в кармане наготове. Барабан Алой Молнии открывался также, как в первом револьвере. Я его зарядил теми же патронами, и взял на прицел третью мишень, при этом прислушиваясь к ощущениям. Ха… ощущения похожи. Этот револьвер я держу даже уверенней, чем первый. Это потому что он второго ранга? Сложно сказать, но мне кажется, что Гаррисон что-то про это знает. Так, сначала проверим точность. Целюсь и нажимаю на спусковой крючок. *БАХ!* Ух ты! Выстрел ощущается более мощным. Мало того, этот револьвер стабильнее. Отдача идёт как бы… ровнее. Благодаря этому не сбивается прицел. Стреляю дальше. *БАХ! БАХ! БАХ! БАХ! БАХ!* Все пять пуль попали в яблочко, почти без разброса. Похоже, первый револьвер действительно не отличается высоким качеством. Хотя дизайн у первого более приятный глазу, но Молния заметно лучше по характеристикам. Собственно, чего и следует ожидать в межранговой разнице. — Этот ощущается даже лучше. Так в чём де… Я вновь попытался задать вопрос Гаррисону, но оборвался на полуслове, увидев его состояние. Мужик скрипел зубами, лицо покраснело и его трясло от злости. Вид такой, будто он сейчас взорвётся от гнева. И он взорвался. — КТО?!?! – заорал он во всю глотку. — Что кт… — КТО ТОТ НЕДОУМОК, КОТОРЫЙ НАДОУМИЛ ТЕБЯ СТАТЬ МЕЧНИКОМ?!?! Такого вопроса я не ожидал. Сказать, что я сам так решил? А он меня не пристрелит за такой ответ? Лучше не буду. — Так… я в Центре Новичков тренировался… — В ЦЕНТРЕ?! А ТАМ КТО… — Что случилось?! Что за крики?! – раздался голос у входа в мастерскую. Повернув голову, я заметил двух мужиков с винтовками в руках. Кажется, крики Гаррисона всполошили местную охрану. — Сэр, у вас всё в порядке? – спросил второй охранник. — НИХРЕНА НЕ В ПОРЯДКЕ!!! ПРИВЕДИТЕ МНЕ СЮДА ШЕЛЬСОНА!!! — Но ведь… — ЖИВООООО!!!!!! После последнего крика, мужики сорвались с места и убежали отсюда. Гаррисон же вновь повернулся ко мне. — ПОЧЕМУ ТЕБЕ ПОЗВОЛИЛИ СТАТЬ МЕЧНИКОМ?! — Э… что значит, позволили? Я выбрал более подходящую мне профессию, и взял её, - старался отвечать я более нейтрально. — КАКОЕ ЕЩЁ «БОЛЕЕ ПОДХОДЯЩЕЕ», КОГДА У ТЕБЯ ВРОЖДЁННЫЙ ТАЛАНТ К РЕВОЛЬВЕРНОМУ ОРУЖИЮ??? ПОЧЕМУ НЕ НАПРАВИЛИ К НАМ??? ТЕБЯ НЕ ТЕСТИРОВАЛИ НА СОВМЕСТИМОСТЬ С ВООРУЖЕНИЕМ?! — Это… я проверял разное оружие… но огнестрельное не мог, ведь его в Центре Новичков не было. От моих слов Гаррисон замер. Буквально. Даже глаза не дёргались. — В Центре Новичков? – спросил он через пол минуты холодным тоном. — Да. Мне сказали, что возить в Рун-Мидгард огнестрельное оружие не выгодно. — А? В Рун-Мидгард? Так ты не местный? – удивился Гаррисон. — Нет, не местный. В Рун-Мидгарде очень сложно найти револьверы, ведь в свободной продаже их нет. Мне в руки только вчера впервые попался один из них. Ну а почувствовав, что смогу их умело использовать, я полетел сюда, надеясь получить их в качестве вспомогательного дальнобойного оружия. После моих слов Гаррисон опять завис, но теперь он смотрел на меня с таким обречённым видом, будто его на 100 миллионов обули. Ну а через пол минуты он… *ХЛОП!!!* …Со всей дури хлопнул себя по лицу, после чего развернулся и молча пошёл неровным шагом. Направился он к стене, где стояла пара кресел со столом между ними. Он подошёл, грохнулся в одно из кресел, после чего загнулся вперёд и сложил ладони на лице, оперевшись локтями в ноги. Ну что за спектакль? Это уже начинает раздражать! Он мне объяснит, что происходит, или нет?! Тут в мастерскую вбежал новый мужчина в чёрном пиджаке. Он посмотрел на меня, затем на Гаррисона, удивился его состоянию, и затем подал голос. — Гаррисон, что случилось? Почему меня так срочно вызвали? — Шельсон. Видишь этого паренька? – спросил он, не меняя позы. — Вижу. Что он сделал? – спросил тот, напрягшись. — У него врождённый талант к револьверам. Но он – мечник. Понимаешь к чему я? Теперь уже этот мужик распахнул глаза и ошарашенно уставился на меня. Затем что-то несколько секунд обдумывал, побледнел и задал вопрос. — Где? — В Рун-Мидгарде. — А? Но ведь… так ведь… - растерялся тот. — Объявляй сбор глав Гильдии. Через час чтобы все были в зале собраний. — Что? Собрание? – удивился мужик, но затем что-то понял и резко запаниковал. — Не надо, Гаррисон! Это ведь может перерасти в международный скандал!!! *Клац!* Гаррисон на это ответил своеобразно. Он с металлическим щелчком вытащил из своего пиджака здоровый серый револьвер, и нацелился на Шельсона. Тот вздрогнул и замер под прицелом револьвера. — Через час. Чтоб все были. Понял? – произнёс он могильным голосом, глядя исподлобья на Шельсона. — Д… да… — Пошёл. Шельсон развернулся и убежал из мастерской. Гаррисон бросил свой револьвер на стол, после чего достал из-под стола бутылку с тёмно-оранжевой жидкостью. Затем достал стакан, налил себе немного пойла и стал пить. Я же всё также стоял на месте и не понимал, что за хрень тут происходит. Что за врождённый талант? Причём тут международный скандал? Что вообще тут происходит?! Во что я так аккуратно умудрился вляпаться?!