[Пролог] - Рождение нового героя

«Сегодня ваша жизнь изменится навсегда Вы вступите в армию, и лишь ваше упорство покажет, на что вы годны», — генерал Зореи Хоке бодро шагал по залу, репетируя речь для новобранцев. Его голос отражался от каменных стен крепости, будто пытаясь вдохнуть дисциплину даже в пыль. Внезапно дверь распахнулась. В комнату ворвался человек в тёмном партикулярном платье, с письмом в руках. — Нет-нет-нет, это никуда не годится, — резко бросил он. — Вы будто елистратишка простой — ни на что не годитесь, но пытаетесь доказать обратное. Не стану объяснять, скажу только одно: у короля родился сын. Зореи замер. — Что? Сын? Уже второй за год? От какой жены? — От Грации Грайс, третьей. И… прошу прощения за дерзость. Позвольте представиться — Гермес Грацис. С этим он вручил письмо и поклонился. — А? А, да, конечно, — пробормотал Зореи, возвращая поклон. — Превелико благодарю. Я удалюсь. До свидания, Зореи Хоке. — Вам тоже, — ответил генерал, глядя, как гонец исчезает за дверью. Оставшись один, он развернул пергамент. Письмо было от короля: «Дорогой Зореи, Я знаю, что ты нечист на руку, но сейчас не об этом. Хочу вернуть тебя в замок через 5–6 лет. Ты будешь тренировать моих сыновей. Ты — лучший воин. Заслуг твоих не счесть. Надеюсь, за это время образумишься. А то мне крайне не хочется бросать тебя в темницу. P.S. Король Грациас III». — Вот те на… — прошептал Зореи. — Король хочет, чтобы я тренировал его сыновей? Да это же почти признание. В этот момент в окно влетел крошечный орёл, размером с ладонь, и сел ему на плечо. — Хоксей, сколько раз я тебе говорил — не залетай через окно — вздохнул Зореи. — Хотя вопрос, конечно, риторический. Птица слетела, закружилась в воздухе и превратилась в невысокого мужчину в потёртой шинели. — Братец, ну что не так? Я с важными вестями. — Опять пропадал семь месяцев. Опять скакал по мирам? — Да, но не в этом суть. У короля родился пятый сын. — Это я уже знаю. — Но ты не знаешь главного. Он… родился мёртвым. Зореи нахмурился. — Что значит — мёртвым? — Родился без дыхания. Но через мгновение — вдохнул. И тут вокруг него закружились два сгустка голубо-златой энергии. Один влетел в грудь, оставив шрам — чёрно-голубой, как шарф, с двумя золотыми звёздами по углам. У одной — четыре луча, у другой — шесть. Второй сгусток… исчез. Но не растворился. Скрылся. Будто спрятался в нём. Зореи медленно опустил бокал. — Значит, он — гибрид Авий и мироходец одновременно? — Именно. А это — беда. Да, сейчас мироходцев не казнят, но помнят. А на улицах их шепотом называют «нечестливыми», «теми, кто получил всё от рождения». Особенно если они ещё и гибриды. — Понятно. Значит, король скрывает. А имя? — Джаконне, Горш, Натаниэль, Пропий… и Лололошка. — Лололошка? — Зореи фыркнул. — Серьёзно? — Так решил король. Говорит — «пусть смеются. Смех — лучшее прикрытие для тайны». Хоксей протянул бутылку. — Привёз твоё любимое — вино 50-летней выдержки. — О С этого надо было начинать — Зореи схватил бутылку, откупорил. — М-м-м… вишня. Ни яблока, ни клубники. Ну и хрень. Чуть пьяный, он перевернул письмо. На обратной стороне, мелким почерком: «Сыновей зовут: Жаконель, Гордан, Натаниэль, Пропий и Лололошка. Извини, что не говорил». Зореи усмехнулся. — Лололошка… Птичка в голубом шарфе. Ну что ж… Буду ждать нашей встречи.