О смерти

На сцене мира мой бал был окончен. Время вышло. Пора мне сдаваться... Погасли свечи. Середина ночи. И я никак не могу уж остаться. Окна разбиты. Холодно. Страшно. Вет'р воет и капли приносит дождя. Для романтика эта сцена прекрасна. Для романитика - но - никак - для меня. Нет проблем. И уже никогда их не будет. Воздух чëрный от пороха или угля. Эту сцену нескоро люди забудут... Как триумф над повстанцами короля. Мир окрасился в красный. Как странно. Мне не больно, хоть я, вроде, убит. Я и раньше видел мира изъяны. Но не думал, что он ими просто набит. По стене ползëт трещина. Быстро. Вдалеке кто-то что-то кричит. Пролетает стрела - я не слышу свиста. Холодно. Страшно. И тело дрожит. Пол - деревянный - весь в красном. Где-то, кажется, пламя трещит. Здесь действительно было опасно. Без удачи не спас бы ни меч мой, ни щит. За окном потемнело. Там ливень. В помещении бьëтся посуда. Хочет кто-то спасти - как наивен! Нет, меня не забрать уж отсюда. Холодно. Страшно. И тихо. Лужа крови. От пули дыра. Я сражался. Сражался я лихо. Но в конце всë равно проиграл. Что ж. Я знал, что так будет. Что умру - но не думал, что с'час. Жалко. Перед глазами мир крутит. Я.. Был счастлив, что сделал счастливее вас. Холодно. Страшно. Противно, возможно. Белый волос - не белый, а алый теперь. Если б с друзьями проститься мне можно... Но нет. Жизни захлопнулась дверь. Что скажу? Ни о чëм не жалею. Так и так, смерть пришла бы за мной. Но я думал, что выжить сумею. Я решил, что всë было игрой.