Часть 1

В подвале дома Ли Минхо не было времени. Здесь царила вечная полутьма, пахнущая формалином и старым железом. Чонин висел на мясницких крюках, продетых не сквозь плоть, а сквозь петли кожаного корсета, который стягивал его ребра так, что каждый вдох превращался в свистящую пытку. Минхо вошел бесшумно. Его белая рубашка была идеально выглажена, а на лице застыла вежливая, почти нежная улыбка. В руках он держал стетоскоп. — Тише, Чонин-и, — прошептал Минхо, прижимая холодный металл к груди парня. — Твое сердце бьется слишком быстро. Оно сбивает меня с ритма. Ты же не хочешь, чтобы я разозлился и решил... подправить твой темп хирургически? Минхо медленно провел кончиком скальпеля по веку Чонина, заставляя того замереть от ужаса. — Я не убиваю сразу, — продолжал Минхо, заглядывая в расширенные зрачки жертвы. — Я разбираю на части душу, пока тело еще верит, что оно живо. Сегодня мы начнем с твоих криков. Я хочу услышать, на какой ноте ломается человеческая воля.