Глава 1 — Без лицензии

— Ты опять туда пойдёшь? Голос отца прозвучал из кухни — глухо, с той самой усталостью, которая появляется не за один день. Он уже знал ответ. И всё равно спросил. Она стояла у стола, не оборачиваясь. Свет из окна падал на разложенные фотографии — холодный, утренний, почти больничный. Он делал их ещё более мёртвыми, чем они уже были. — Уже иду, — спокойно ответила она. Пальцы сами нашли нужный снимок. Третий по счёту. Она не запоминала лица. Лица были не важны. Но детали — да. Вот здесь — разорванная ткань. Вот здесь — следы на шее. А вот… Она задержалась. Запястье. Точнее — то место, где оно должно было быть. Кожа там была деформирована странно, неправильно. Не как после ножа, не как после пилы. Там не было аккуратности. Не было логики. Это выглядело так, будто кто-то просто… сжал. Слишком сильно. До тех пор, пока кость не выдержала. Она невольно сжала собственное запястье, как будто пытаясь почувствовать — возможно ли это вообще. Возможно. И от этой мысли по спине медленно прошёл холод. — Это не твоё дело, — голос отца стал ближе. Он подошёл почти вплотную. — Ты не детектив. Она чуть усмехнулась, но в этой усмешке не было ни веселья, ни лёгкости. — Без бумажки — да, — тихо сказала она. — Без мозгов — нет. Он тяжело выдохнул. Она даже не смотрела на него, но знала — сейчас он трёт переносицу, как делает всегда, когда не знает, как до неё достучаться. — Ты играешь с вещами, которые больше тебя, — сказал он. — Нет, — она наконец повернулась. — Я просто единственная, кто пытается их понять. И в этой фразе было слишком много правды. И слишком много упрямства. Они смотрели друг на друга несколько секунд. Дольше, чем нужно. — Тогда я иду с тобой, — сказал он наконец. — Нет. — Да. Она уже открыла рот, чтобы возразить, но он перебил: — Ты моя дочь. И всё. Этого было достаточно. Это был тот аргумент, который невозможно опровергнуть. Не потому что он логичный — потому что он… окончательный. Она отвела взгляд. — Ладно. Озеро встретило их тишиной. Не обычной — той, где просто нет звуков. А другой. Густой. Тяжёлой. Как будто сама природа здесь старалась говорить тише, чтобы не разбудить что-то, что лучше не трогать. Вода лежала неподвижно — зеркальная, почти нереальная. Небо отражалось в ней так чётко, что граница между ними терялась. Если смотреть слишком долго, начинало казаться, что можно просто шагнуть вперёд — и провалиться. Соседи шли позади. Их голоса звучали приглушённо, словно они сами чувствовали, что громкость здесь — лишняя. — Может, всё-таки зря мы сюда… — пробормотал один. — Уже пришли, — отрезал второй, но в его голосе не было уверенности. Она их не слушала. Её внимание было сосредоточено на берегу. Каждая мелочь цепляла взгляд. Сломанная ветка. Сдвинутый камень. След, который мог быть просто следом… или чем-то большим. Она остановилась резко. — Здесь. Слово прозвучало почти шёпотом, но все сразу замолчали. Она знала это место. Видела его. На фотографиях. Но сейчас… Сейчас всё было иначе. Реальность не имела фильтра. Здесь было слишком… живо. Даже несмотря на то, что смерть уже ушла. — Ты уверена, что хочешь это видеть? — тихо спросил отец. Она не сразу ответила. Сделала шаг вперёд. Песок под ногами чуть просел. — Я уже это видела, — сказала она. — Это — не то же самое. Она знала. Но всё равно шла. Потому что остановиться — значит признать, что он прав. А она не могла этого позволить. Не сейчас. Не когда она так близко. И вдруг— Что-то изменилось. Это было не звук. Не движение. Это было ощущение. Тонкое. Почти неуловимое. Но слишком знакомое. Она резко обернулась. Сердце ударило быстрее. — Там. Между деревьями стоял силуэт. Высокий. Неподвижный. Он не прятался. Он… смотрел. — ЭЙ! — крикнул один из соседей. И в этот момент всё сорвалось. Силуэт дёрнулся — и побежал. — СТОЙ! Она не думала. Тело среагировало быстрее разума. Она рванула вперёд. Ветки царапали руки, цеплялись за одежду. Земля под ногами была неровной, скользкой, но она не замедлялась. Дыхание сбивалось. Сердце гремело в груди. Но внутри было только одно: не упустить. Он двигался быстро. Слишком быстро. Как будто знал этот лес. Как будто был его частью. Но она не отставала. Упрямство толкало её вперёд сильнее, чем страх. Когда расстояние между ними сократилось до пары шагов— Он остановился. Так резко, что она едва не врезалась в него. Он развернулся. И всё вокруг словно исчезло. Остался только он. И его взгляд. Холодный. Чистый. Без паники. Без спешки. Как будто это он её поймал. А не наоборот. Она даже не успела среагировать. Его рука метнулась вперёд. Схватила её за запястье. Сжала. Боль пришла мгновенно. Острая. Резкая. Как удар током. Она вдохнула сквозь зубы. Мышцы напряглись сами собой. Но она не закричала. Не отступила. Только посмотрела на него. Прямо. Он держал её крепко. Слишком крепко. И она вдруг поняла— Ещё немного… И кость не выдержит. И в этот момент в голове вспыхнула фотография. Та самая. И стало по-настоящему страшно. Не за жизнь. За то, что останется после. — Отпусти её! — голос отца сорвался, стал хриплым, почти отчаянным. — Пожалуйста! Она моя единственная дочь! Слова повисли в воздухе. И что-то изменилось. Она увидела это. Прямо в его лице. Едва заметно. Но достаточно. Как будто маска треснула. На долю секунды. Хватка ослабла. Совсем чуть-чуть. Но этого было достаточно, чтобы понять— Он колеблется. Он не машина. Он… слышит. Он резко отпустил её. Сделал шаг назад. Как будто сам испугался того, что собирался сделать. — Я знаю, чем ты занимаешься, — сказал он тихо. Голос был ровный. Почти спокойный. Но от этого становилось только хуже. — Без лицензии. Без права. Он посмотрел на неё чуть внимательнее. — Осторожнее. И развернулся. Исчез так же быстро, как появился. Будто его и не было. Она стояла, не двигаясь. Запястье пульсировало болью. Сердце всё ещё бешено билось. Но внутри… Внутри было странно тихо. Она медленно сжала пальцы. Проверяя. Работает. Пока. Отец подбежал к ней. — Ты в порядке?! Она кивнула. Слишком быстро. Слишком автоматически. — Это он, — сказала она. Голос звучал иначе. Глубже. Тише. — С чего ты взяла?! — спросил один из соседей. Она подняла руку. Слегка дрожащую. — Так же, как у того тела. Пауза. Тяжёлая. Плотная. — Он мог оторвать мне руку, — добавила она. И посмотрела в сторону леса. Туда, где он исчез. Её взгляд стал другим. В нём больше не было только холодного расчёта. Там появилось что-то ещё. Интерес. Опасный. Тянущий. — Значит… он выбирает, — прошептала она. И сама не заметила, как эта мысль зацепилась внутри слишком сильно.