Часть 1

Сгорела рукопись в печурке, Исчез написанный роман, Но сон со мной играет в жмурки, Как с пионером хулиган. И вновь, из пепла, восставали, Те, кто родится не сумел, Они шутили и страдали, А я проказы их терпел. Они мои родные дети, Я им отец и царь и бог. Грехи, что ангел не заметил, А я признаться в них не смог. И вот, однажды, малодушно, Спалил в огне свою мечту. Теперь терзать себя не нужно, Что долю, выбрал я не ту. Меня оставили в покое, И муза, и хмельной бокал, И лишь во сне они со мною, Кого я сердцем рисовал...