Зачем?

А что, если... Мы лежали на мокром асфальте, Взором, устремленным в глубины пространства, Я пытаюсь запомнить каждое твоё слово, но все таки только пытаюсь.. Ты говорила долго, и с долей разочарования, Что написана плохо контрольная, боишься не сдать экзамены и уехать в другой город пытаешься, Но это, конечно, лишь планы, На твою очень долгую жизнь, И вообще ты только на пару минут выбралась, а потом сразу домой поспешишь. Я слушаю с пристальным взором, все так же устремленным на звезды: А что, если завтра метеорит столкнётся с землёй? И всего мира разом не станет? Мы будем за секунду до этого также бояться жить, ничего не предвещая Это так глупо.. не нужно извиняться, Напиши мне завтра ровно в полдвенадцатого, что сильно скучаешь... В ответ я отправлю грустный стикер, Не решаясь в своих мыслях сознаться, И вдруг, разом все на наших глазах умирает..... Утопают материки, планета исчезает.. В мире наступает всепоглощающий хаос, А в твоей голове все тот же возглас: "когда же завтра настанет?" Все наши обиды, комплексы, чужое мнение и войны, все это не имеет смысла больше кроме мгновения, проведённого вместе.. В моей голове только твоя улыбка, Ты права, я вдоволь натерпелась от этой жизни, Не сожалею о сделанном и уж точно не сожалею о нынешнем, Совершенное не изменить, а значит и грустить не нужно, Человек не имеет контроля над собственной жизнью, Это давно уже обнаружено. Ты, уставши от моих рассуждений, лишь смотря прям в глаза осторожно, Со вздохом тёплого воздуха, из своего холодного рта: "мне пора... давай завтра обсудим?" Я? Мне безразличны старость, смерть, неверье. Не безрассудствуй, не усердствуй, тлей. Ты говорил, что счастье в маминой улыбке? Забудь ту чушь, уже минувших дней. Пошли на это мы с тобой случайно, Но мгла окутала меня с тобой на век, Люблю всю горечь моего отчаяния, И я любила, но уже не всех. Ведь люди стали для меня обузой, Уже не мил мне близкий человек, Ответь: за что меня не любит мать-природа? Неужто я ненужный человек? Меня не возбуждают небылицы, И в сказки, даже в малые лета, не верила я никогда. Прошу прощения, за детские обиды, за все: Мной сказаны слова, которые наверняка питают злобой.... Злобой, но не на всех, а на себя!

***

Идут минуты, дни, года, Как мне хотелось от всего уйти всегда. Вся суета, все слезы, боль, Я думала: "пройдёт потом"; Но время, будто вечность протекала, И ничего как прежде, вновь не будет, Мне так обидно, если б только знала, Моя душа, забывшись от обыденных сует, Бродит, сквозь лабиринты моей славы; Как жаль, что в лабиринт не каждому дано постичь, Как жаль, что человек рождён быть безграничным, Хоть и не всем дано понять: Таланту нужно малое дабы открыться... Вера А ведь я долго так молила небеса, И мысли мои были лишь с тобою, Надеялась найти поддержку и себя, Но так и не сумела совладать с судьбою. В мой самый страшный час ты не помог, И духом я упала, мечты мои разбились, Я встала, собрала руками все разбитые осколки, И на надежду вновь зажить как раньше собиралась. И я была одна, меня и предавали, и больно было так же, и горестно... Увы, я вновь не удостоилась поддержки и любви, Но мне не нужно, я давно другая, все нужно было лишь той девочке, Но не мне, узнала я всю горечь и страдания, Пришлось найти другой путь в темноте. Notre-Dame Вашу культуру сажи, грязи, и отчаяния Объял решимости огонь, Всё также, будто той весной, апреля девятнадцатого, Всё также был священен он, Всё также вы молили о прощении, Но был строго непреклонен тот огонь. Природе все равно на вас и на культуру, Сегодня в чёрной дымке не видно девственных лесов тайги, А завтра разразится гром над небом Нотр-Дама. Не знаю Неужели мне одной это видится? Почему мне одной так не нравится, Как муравьишки рвутся так всем понравится? Им в строю хочется лезть выше чем можется, Даже забывая про свои маленькие лапки? Ощущая себя человеком, среди стада незрелого вовсе, Да простит меня слушатель, за такие эпитеты броские, Если уж, выражать по культурнее, эти твари и вовсе не вникнут В суть сплетений словечек немногих. Мы совсем с виду разные, и внутренне тоже, бесспорно. Возможно, дело вовсе не них? может я выбиваюсь из моды? Правда за большинством, кто-то сказал по серьёзному, Даже если в духе времени сделаны? Даже если в такой среде выросли? Неужели все под копирку сотканные, могут мнением апеллировать? Но если человек способен расти, Имеет ли он право менять свои взгляды? Очерк этот, набросан так же яро и в спешке, как художник махнул по холсту, вдруг окрыленный идеей, А этот стих, родился вовсе из обиды, и пророс до риторический вопросов, на которые ответ вряд ли единый.