Часть 1

После той ночи в Готическом зале жизнь Марата Башарова превратилась в затяжной прыжок в бездну. Семён не бил его и не проклинал открыто — он сделал кое-что похуже. Он стал невидимым надзирателем. Теперь каждое утро Марата начиналось не с кофе, а с ощущения ледяного взгляда в спину. Стоило ему зайти в гримерку, как в зеркале за его плечом на мгновение мелькал силуэт Семёна, исчезающий, стоило моргнуть. — Ты сегодня плохо выглядишь, Марат Алимжанович, — раздался тихий голос Лескова прямо над ухом, когда ведущий пытался незаметно вытащить телефон, чтобы просмотреть те самые записи с Верой. — Руки дрожат. Не к добру это. Марат вздрогнул, выронив смартфон. Семён стоял в дверях, сложив руки на груди. Его присутствие физически давило на стены, сужая пространство до размеров клетки. — Я просто… проверял почту, Семён, — пролепетал Башаров, стараясь не смотреть ведьмаку в глаза. — Почту? Или ты снова думал о той кнопке «отправить»? — Семён сделал шаг вперед, и в комнате мгновенно потемнело, хотя за окном был полдень. — Забудь. Твои гаджеты теперь принадлежат не тебе. Твои мысли — тоже. Марат превратился в тень самого себя. Он больше не командовал на площадке. Он затравленно озирался, ища одобрения в глазах ведьмака. Вера Сотникова наблюдала за этим с плохо скрываемым торжеством: она видела, как её мучитель сам стал жертвой.