помнится, словила жесткую депрессуху

18.12.20 Я не пишу стихи, потому что они не клеятся, Преобладать в поэзии может лишь боль. У меня же не боль, у меня пустота, Но, дорогая, я не хочу повеситься, Для публики я герой бульварных романов или король. Пустота - это роскошь, без мысли, Лишь только истерика может мелькнуть, Но и то — там не слезы, а рык. На участках, где что-то да есть, есть в плюще виноватая лестница, И поросший травой и потресканный старый карниз. Стихи - это дверца, в глаза, или в душу, Иль в сердце. Суть будет одной. У меня же от сердца, души И оставшейся всей околесицы Разьетая волнами страха и гнева соль.