Часть 1

Я снова к Вам с небритой рожей. Шуршу тетрадками в прихожей, Забыв разуться впопыхах. А Вы, назад отбросив косы, Очки надев на кончик носа, Синтаксис правите в стихах. Корректор, видимо, со стажем – Фломастер алой кровью мажет, Терзая стих мой, целый час: Вот здесь словам немного тесно, А эта строчка неуместна, И запятая после " Вас". Вняв честной критики урокам, Отметив главное по строкам, Крадусь на выход, словно тать. А от окна летит сорока – Свидетель моего порока, Чтоб обо всём расстрекотать. Как пионеры на линейке, Пенсионерки на скамейке Распотрошили мой визит: Что я такой уже не первый, Что у неё больные нервы, И это срывами грозит... Об одинокой женской доле, (Но у неё не спросишь соли), Про скромный быт и неуют, Что я приехал на маршрутке... Она, конечно, проститутка! И денег куры не клюют. Прохладный вечер воздух студит. Судачат бабушки о людях, Словесной плесенью дыша. А у меня внутри– до боли: «Я к Вам пишу, чего же боле?»... Проснись, незрячая душа!