Часть 1

___~°°*°°~___ Жаркий август растворился в сентябре, Хладном и сыром. Ветки мокнут, словно тонут в серебре, Так в часу втором... Возле стойки кирпичи, Вскоре будет дом; А в траве снуют грачи, Думают о том, Что притихли скрипачи, Потеряли том; Где скрипичные ключи, Заняли́сь хитом... Хит столь нежен, словно лён, Словно волосок. Ведь один скрипач влюблён, Статен и высок... И его любовь сильна, Сможет вдохновить; Хоть упряма и больна, Рвётся ноты свить, Им отмерена длина, Чтобы закрепить; Где румяна, где бледна, Чувства не стопить... Жаркий август растворился в сентябре, Хладном и сыром. А скрипач мечтал о рыжем маляре, Что пьянил, как ром... ___~°°*°°~___