#12: А снится нам...

      Тьма. Холод. Звуки капающей воды над головой.       Всё как в тумане. Перед глазами — пелена, в ушах — белый шум.       Тело совершенно не слушается. Обмякло. Сдалось. В висках неистово пульсирует, и нет шанса вырваться из оков, которые до боли, до кровоточащих ран стискивают худые запястья.       — Ты не сможешь ничего рассказать. Никто не узнает ни обо мне, ни о том, что я с тобой сделала…       Хриплый голос эхом разносится по пещере, тонет в закручивающемся щупальцами на шее мраке.       Снова тьма… Густая. Ледяная.       Каталина распахивает глаза, прикладывая ладонь к колотящемуся сердцу. Щёки стянуло от слёз, а прошлое, желаемое быть забытым, вновь врывается в жизнь.