он.

      …и руки мои, окрашенные в красный,       рисовали узоры на теле твоём.       твой дымчатый взгляд цвета ночи —

он того стоит,

чтобы вдохнуть белой смерти ещё.

      эти бледные руки в замок сцеплены,

но на шее другого,

я — не он.

      вкус будущей свободы оседает на языке,       воспламеняется чем-то ясным в памяти.       не сегодня, так завтра — ты точно уйдешь от него;

быть может, это твой грех,

и не быть нам вдвоем.