лето 2003.

      я не умею писать стихи, но этот пропитан тобою.       я не умею отпускать людей –       ты станешь очередным среди многих.       я не умею смотреть в глаза,       пока ты прожигаешь меня взглядом.       в нём плещутся сотни огней –       крохотных звёзд мириады,       как та сотня неотпущенных мною душ.       душ тех, кого я когда-то любила;       тех, кто когда-то предал.       я не умею писать стихи, но этот пропитан тобою,       как лето 2003 пропитано больной любовью.

подростковой любовью.