Часть 1

На старинном кладбище ряд надгробий век за веком чинно стоит и прямо не для крыс, что начали жизнь в утробе подворотней старого Кеттердама. Не хватает места в земле священной тем, кто в грешной жизни не вышел рылом. И священник толстый стопой степенной не проводит дроги, чадя кадилом. Пусть и тускло в сумрачном Кеттердаме, крысья жизнь кончается вспышкой яркой: каждый вечер жадно бушует пламя на камнях за старой скрипучей баркой. Никаких торжественных песнопений и процессий траурных в чёрном крепе — из глубин промозглой трущобной тени к небесам уносятся дым и пепел. Ветер кружит хлопья золы и сажи. Лёгкий смог от множества тел сожжённых стал давно уже городским пейзажем — как над Клёпкой вьющиеся вороны. Посмотри, как горстка золы взвихрится, подчиняясь зову шальной метели. Кто родился крысой — летит, как птица, так о чём же плакать тут, в самом деле?