Последний вздох

Медленно наступал вечер. Начинало темнеть. В течении всего дня шёл осенний дождь. Улица казалась серой и безжизненной. Никакой мотивации что либо делать. Хочется тюленем развалиться на кровати и набирать калории, деградируя. Автобус опаздывал, раздражая даже самого спокойного, не говоря уже о жёстких педантах. На остановке под зонтом стояли две девушки. Складывалось впечатление, что их вообще не колышет ничего вокруг. Не зря говорят, что первое мнение ошибочно. Чаще всего, по крайней мере. Они довольно тихо что-то обсуждали. Даже шпион ничего не услышал бы из-за этого чёртового дождя. Почему мы не можем управлять погодой? Это было бы намного проще. Захотел погрустить? Выглянет солнце и желание пропадет. Чересчур занимаешься позёрством? На тебе град, охладись. Слишком много нрава. Тяжело обуздать. А ведь в каждом из нас свой демон, которого надо усмирить. Только вот проблема, не у всех выходит. Человек захлёбывается в эмоциях и теряет себя, теряет контроль. Таких людей трудно вернуть. А почему так часто нас захлёбывают эмоции? На это разные причины. У каждого свой болевой порог. И для каждого он на разном расстоянии. А вот что за ним? Остается загадкой, тайной. Ты либо летишь на дно, в пропасть, теряясь среди стада таких же «неординарных» личностей, либо возвышаешься и побеждаешь боль. Тут два исхода. Ты либо Дьявол, либо жертва. Переступая черту, ты снимаешь маску для себя. В любом случае, для других их будет масса, но для тебя — их нет. Ты познаешь какой Ты. В этот момент ты должен обуздать своего Демона, научиться контролю. Сейчас или никогда. Всё зависит от сили характера, от тебя. Твои мысли перестраиваются. Ты меняешься. Всегда. Ты меняешь смысл жизни. А в чем он заключается? Для каждого по-разному. Но для каждого его выбор идеален. И лишь за это человек достоин уважения. За наличие мнения. Главное не увлечься, навязывая его другим. У каждого свой мир. У каждого своя роль в чьей либо истории, включая свою. Это стоит принять. Наш мир похож на бисквит. Он светлый и невинный. В нём встречаются гении, как изюм или орехи, которых многие недооценивают в выпечке, их так много, но они тонут в дерьме, которое люди считают шоколадными крошками, заливая в бисквитное тесто. Но это всего лишь непримечательное какао, заполняющее планету стадством. И весь изюм с орехами теряется, тонет. Бисквит запекается, его не исправить, а всё почему? Потому что он ужасен сам по себе? Нет, лишь потому, что нашлись «иные мыслители», которые «исправили» ситуацию с пропастью. Не мир поганый, а стадо, топпинг, внутри него, убивающее гениев. Ведь патологии — это болезнь, а не изюминка или гениальность. Глупое суждение, но что поделать. Пока вся эта философия просеивается мукой в фундамент, тесто, нашего мира, из проулка вышла, продрогшая от холода, девушка. Бедняга, её так знобит. Думает лишь о том как добраться до дома. Какое плоское мышление. Люди не думают, как позволяет мозг, они лишь используют небольшую его часть, остальное бессмысленно. А сколько всего можно было изменить или улучшить в этом мире, только бы обратить внимание на эти крупицы, дальше своих мыслей и гнетущего состояния. Но самое главное — это окунуться в мир своих проблем, не обращая внимания на то, что вокруг. Девушка подходит к остановке, жалея в сотый раз, что не проверила прогноз погоды перед выходом или хотя бы не выглянула в окно. Обнимая саму себя, содогаясь от холода, она выглядывает свой автобус, которого всё нет. Какое-то издевательство! Проехали уже все, что могли, но абсолютно не по её маршруту, как будто специально задерживаясь, чтобы успеть совершить преступление. На остановке осталось лишь трое: промёрзшая до нитки девушки, что уже мысленно материла всё вокруг и две незнакомки, стоящих под зонтом, дожидаясь, когда же настанет нужный момент. И вот пришло их время. Это была их жертва. Пора начинать!