Часть 1

Тот лес, что спал, ответит сам, что дом — есть дом. И я, в тоске глубокой, тебя жду где-то под зонтом. Дождь, торопясь, не смоет всю печаль, всю ту печаль, теперешней разлуки. Сейчас задача же его, мыть садящие, от мелких ран, мои потрепанные руки. И нет того, чего бы рассмешило, в столь горький и холодный миг. Лишь тот абсурд, и в эту ночь, он — всё, того, что я постиг.