Часть 1

Апрель сгнил в твоих раненных бритвой руках, Бинты остаются в неизведанных тобою местах, Люди читают болезни на чистых листах, Личинки насытяться гнилью в кровавых сердцах. Май не встретит пусльс в горячих руках, Он следит за вороной, сидящей на могильных крестах. Ты и есть страх? Июнь на подходе, а листья в алых следах, Слёзы глотают сухие уста, В луже кровавой лезвия спят, Вновь замахнёшься ими время спустя. Июль. впопыхах замирает, Лезвие снова летит в унитаз. Кровь остаётся на этих руках. Шрамы доходят до шестиста. Есть ли здесь страх?