Меланхолия

Сколько лун прошло — двадцать, тридцать, — счетчик сбит. Мне не пишется. Дышится, спится. Молчит. Буквы в слова, слова в строки, строки на лист — Выйти, пройтись по дороге. Только лист чист. Штиль. Тишина. Время тянется. Навсегда? Что-то однажды проявится? Выстрелит? Или затянется пустота? 16.06.2022