Горе-трава

Что ты цвéтишь, трава, горьким цветом своим? Что ты клонишься тяжестью солнца? Что не сходишь с пустынной, холодной скалы, Что тебе всë никак не живëтся? Молишь жизни, как нищие — хлеба кусок. Что тебе не спуститься в долину? Там река, там покой, не жара, не песок, Там земля, а не мëртвая глина. Но трава промолчит, горький цвет сохранит — Он ей дан не случайно — по праву. Год прошëл, век прошëл — та скала всë стоит, И растут на скале горе-трáвы.