The memory of love

Я всегда знала, какое место занимаю в его жизни. Он просто приходил, когда ему вздумается, даря мне хотя бы крохотный кусочек своего сердца, а потом снова пропадал, прекрасно понимая, что я всё равно открою дверь, когда он приедет в следующий раз. Потому что я любила его, проклинала себя за ошибки, страдала от своих чувств, снова и снова продолжала наступать на одни и те же грабли, глупо надеясь, что в этот раз всё будет по-другому и он точно не уйдёт, едва наступит утро, и останется насовсем...