Часть 1

Спустя пять лет я сел за стол. Достал перо, чернила. Но на бумаге пустота, Ведь как писать — забыл я. Теперь меня не взволновать, Все не трепещет смыслом. И ведь тогда писал не я — Я был стенографистом. Мне диктовали — я писал. Писал, мне диктовали. Я жил, я столько ощущал, Все выражал словами. Но годы шли, и я устал От трепета, метаний. И в миг писать я перестал. И нет с пером свиданий. Никто теперь внутри меня Мне рифмы не диктует. Поэт погиб, поэт пропал. Поэт не существует.