Цветок

Во тьме тяжелой, пробиваясь Сквозь сотни ледяных слоёв, Растёт цветок и, улыбаясь, Мечтает, что о нём споют. Мечтает он о жизни славной, О той, что будет в этом крае, О той, что уж не будет раной, Но не о солнце он мечтает. Давно цветка засохли корни, А лепестки уж все увяли. Здесь лишь пески ему покорны, Которые с небес упали. Но он растет назло природе. И всё-таки, он тихо плачет. Единственный в своём он роде... Цветок умрёт, никак иначе.