Часть 1

Я бы может и правда пытался, Написать лишь чужие слова, Только, Чёрт, как бы я не старался, Не получится. День от о дня, Лишь когда я засяду за строки, То пишу их ведь даже не я, Мысль мою ведут словно боги, Ускользает весь смысл для меня, Попытаться покинуть дорогу, Развернуться и плюнуть давно, Не могу. Снова мысли тоскою Завернут всё невольно нутро. И какой же я к чёрту писатель? Да какой я для мира поэта? Не пишу. Так, приписка к цитате, Не творец и не человек. Я всего лишь рупор для мыслей, Странных что, в голове полон рой, И на сердце всего лишь тоскливей, От того, что не властен собой. И я сжёг бы все эти строфы, Не берёт жалко их всех огонь, Только я не пойду до Голгофы. Не отпустит ведь Чёрт на покой.