Бессмертный клинок, не человек.

У БлэйдаИнсина мешки под глазами, в которых может поместиться пол комнаты, ноющие кости, кошмары — воспоминания во сне и желание сдохнуть. У него иссиня-чёрные волосы с красным отблеском на солнце. А ведь когда-то они были совсем другого цвета. Нет. Не помню. Не важно. Блэйд смертельно усталзаебался, он желает умереть каждый раз, когда сражается с монстрами. Не только с ними. С разумом, воспоминаниями-кошмарами и ублюдским бессмертием. Эй, смерть, когда же ты придёшь? Почему ты обделяешь меня своим вниманием? Ах да, меня же отметил сам Эон Изобилия, Яоши. Этот пидор каждый раз лишает меня заслуженного покоя. Почему он, а не другой? П-о-ч-е-м-у? Смерти нет, зато боль есть. Это то, что делает меня живым.

Не правда ли?

Милый, не обманывай себя.

Блэйд смотрит на свои руки, перебинтованные, сотню раз обоженные, разрезанные, колотые, покрытые мозолями из-за использования меча. Руки воина. Красный-красный-красный. Как много красного. Мара-мара-мара-мара. У Инсина руки мастера. Искусного кузнеца, который созидает, а не разрушает. Мозолистые, загорелые руки, которым не чужд труд. Они такие из-за долгой, упорной работы, делом всей его жизни. Инсин горит, живёт ею. Инсин счастлив. Он создаёт прекрасное творение, которое будет прославлять себя и своего мастера на весь мир. Он Инсин подумал о своих руках, растерявших былое проворство. Руках, которые более не могли выковать ни одного клинка, не способны были создать новое оружие. Однако это уже не важно. Теперь его оружием выступает его собственное тело. Он Блэйд, не Инсин. И будь проклят тот, кто посмеет сказать об обратном.