Кроссовер, который никто не ждал, но он появился.

      Автор, Медик и Шпион сидели на диване. Руки и ноги бедолаг были связанны. Напротив них, в отдалении, стоял небольшой стол с ноутбуком Автора, за которым сидели демоны, страшные, с рогами и копытами, огромные и настолько темно-багрового окраса, что были почти черными.       — Автор, ***PG-13***, хватит описывать их так, только хуже становятся! — вскрикнул Шпион, совершенно по-настоящему перепугавшийся от вида этих тварей. Он даже… — АВТОР, ХВАТИТ!       — Ладно, ладно… — успокоил его автор. Шпион перестал бояться, а черти стали милее.       — А как… ты это делаешь, ноутбук же у этих чертей! — Удивился Медик всевозможностям Автора.       — Ну, смотри, ммм… эм… это они вот пока, сейчас, там что-то чирикают в OpenOffice, но прочтут-то люди ЭТО, то, что окажется на сайте в конечном итоге, то, что выложу я. Можешь даже привет читателям передать.       — Ммм… А почему в прошлой части ты меня тогда не остановил, чтобы я не закрыл твой ноутбук? — Мозг Медика постигал новые грани реальности и событий.       — Мне по делам идти нужно было, но очень хотелось показать миру это сумбурное нечто. Надо же было как -то закончить часть.       — Посмотри, он действительно постригся. — Заметил Шпион и ехидно добавил. — Tu as l'air couci-couça.       — Ты бы за языком следил, я всё-таки знаю, как это переводится.       — Хочешь сказать, что ты еще и французский знаешь? — Удивился Медик.       — Нет, у меня просто переводчик есть.       — И те, другие языки ты тоже не знаешь? — Гневно спросил немец.       — Ну… да…       — Так зачем тогда они тебе в ноутбуке? — Задал действительно логичный вопрос Медик.       — Gentlemen, не знаю как у вас, но у меня все еще есть вопрос о происходящем. Как минимум: Почему мы связанны и почему нашу историю пишут какие-то черти?       — Ну… Это мои внутренние демоны… — Пояснил Автор. Вздохнув, он продолжил: — Они проснулись и теперь мы будем делать то, что они захотят, если не придумаем, как выбраться до того, как они выложат свою версию на сайт, чтобы я мог выложить ЭТУ.       — А почему этот твой внутренний демон не с ними? — Спросил Автора Медик, жестом головы указывая на рогатую фигуру, которая недовольно стояла еще с самого начала этой части около дивана, но Автор вводит её, ну точнее его именно сейчас, только ради дебильной шутки, которую сейчас выдаст.       — Ах, нет, это не мой внутренний демон, — сказал Автор, а потом с ухмылкой добавил, — но внутрь этому демону я входил. — Автор засмеялся, а PG-13, стоявший в шапке фанфика, и все в комнате косо посмотрели на него. Даже демоны, которые были в шоке от тупости и похабности этой шутки.       Фигура, со связанными руками, но не ногами, разозлилась и подошла к Автору в плотную.       — Да, ладно, вам. Это же… просто шутка. Я имел ввиду, что был в его мыслях и душе. Ну… смешно же. Да, читатель? — посмотрел на читателя Автор, надеясь получить поддержку.       Ты отрицательно махаешь головой       — Ладно… — поник Автор, смотря в пол. — А я старался…       — У него шизофрения, похоже. Надо бы ему лоботомию сделать, чтобы с воздухом не разговаривал… — Заключил врач, посмотрев разговор Автора с пустотой, потому что никто его ширпотреб не читал.       — А он всегда такой был, с приветом. — Грубо добавила неизвестная фигура.       Медик и Шпион посмотрели на него.       — Вы, господин, вообще, кто? — довольно вежливо спросил Шпион.       — Я? — Удивился тому, что его не знают, незнакомец, хотя и сам не знал этих двоих, но они-то просто жалкие смертные. — Старший Бог, Лорд Шиннок.       — Ты забыл добавить «Падший». — Буркнул Автор, всё еще сверля пол взглядом.       — Всё равно не настолько, как ты.       — Ты совсем *PG-13* что-ли? Я давал тебе жизнь и возможности, которых тебе не давал Эд Бун! — Посмотрев пристально ему в глаза, вскрикнул Автор.       — Во-первых, мне то, что ты писал не нравилось, потому что сам люби своего Рейдена! А во-вторых, ты же ведь все их удалил! — Прошипел Шиннок.       — Тогда в чем проблема, зачем ты пришел?       — Ты меня сам прописал здесь, дурень, ради одной своей бесстыжей шутки! — Гневно вскрикнул Бог.       — Да пошёл ты, не рад он видеть старого друга. А я ведь за тебя все комбы в MKX знаю, за все стили могу играть, во все игры из серии, где ты был, играл!       — А потом писал фанфики и рисовал меня с этим чертовым Рейденом. Какая гадость, вспоминать тошно.       — Думаю, это лучше, чем забвение, на которое тебя обрекли твои же создатели, просто-напросто отрубив тебе голову и выбросив тебя, как мусор, на задворки лора!       Если бы у Медика и Шпиона сейчас были развязаны руки и ноги, они попросили бы демонов прописать им наличие попкорна, ибо эта драма была прекрасна, хоть они почти и не понимали о чем речь.       Шиннок вздохнул. Да, любой даже самый грязный фанфик был бы лучше, чем умереть в забвении, ибо его каноничное бессмертие не спасет его от этого.       — АВТОР, АВТОР! — Кричали хором Медик и Шпион.       — Что ещё?       — Там… ТАМ…       — Да, что там? — Автор взглянул на шапку фанфика. — О Боже… «Направленность: Слэш». «Рейтинг NC-17». Нет, нет, похоже Демоны добрались до шапки фанфика!       — И что нам делать? — спросил Шиннок.       — Ну не я же могу костяные руки и косу из воздуха призывать!       — Но у меня руки связаны! — возразил персонаж МК.       — У тебя же кинжал на правом боку есть, — Автор взглянул на персонажей TF2, — Шпион, возьми его и освободись, всё же виртуозно крутишь свой нож постоянно.       Старшему Богу, конечно, не очень нравилось, что его кинжал берет какой-то смертный, но стать жертвой направления «Слэш» в купе с рейтингом «NC-17» было в миллион раз хуже.       Шпион вытащил кинжал и начал елозить туда сюда, пытаясь освободить руки. Пока он всё это делал, Медик неожиданно задался вопросом:       — А, почему этим чертям плевать, что мы тут вообще делаем? Мы же буквально у них перед глазами сидим и пытаемся сбежать.       — Поверь, они видят пред глазами совсем другое… И тебе лучше даже не пытаться представлять что.       Шпион, освободившись, начал перерезать веревки других. Кинжал был удивительно острым, что очень понравилось французу. Попутно к нему пришло озарение:       — Почему это ты можешь менять внешность демонов, мое настроение и держать личности потаёнными, но не можешь просто сказать, что этих веревок — нет!       — Это не мои веревки. Вы все — мои, я вас создал, а вот эти веревки — дело рук моих демонов. — Латает сюжетные дыры Автор.       — А почему они тогда ножом из твоей реальности режутся. — Возражает Шпион.       — Хватит сюжетные дыры делать! Радуйтесь, что режут, а иначе они и рейтинг до «NC-21» поднимут и до всех меток, описывающих все формы групповых утех, дойдут, а мы будем связанные сидеть, пока они будут это на сайт выкладывать!       — А разве они не делают это уже, раз они уже поменяли шапку? — Вклинился в разговор Старший Бог.       — Они, ну… учитывая что это мои демоны, наверное, пока к финальному варианту в редакторе сайта доводят свой текст. — Опять закрывает сюжетные непонятки автор.       — Ты столько делаешь только, чтобы опубликовать слэш? Мог бы лучше личную жизнь налаживать. — Презрительно сказал Врач.       — Если мы продолжим так бодро пи***PG-13***ть, вместо того, чтобы как-то забрать у них ноутбук, то у нас у всех в параметре личной жизни будет крепкая мужская дружба, которой любое гачимучи в подмётки годиться не будет.       — Арррр… — Буркнул Шиннок, смотря на истерику Автора.       Пока смертные боялись подойти к ноутбуку, будучи в истинном ужасе от этих рогатых тварей, сидящих за ним, Шиннок, привыкший за время проведенное в Преисподней к Они, подошёл к столу, схватил ноутбук и отдал Автору. Четверо взглянули в написанное. Автор стер весь этот слэш к черту, поменял рейтинг обратно и написал этот текст. Так гетеросексуальность трех персонажей и самого Автора осталось нетронутой. «Пока…» вдруг эхом раздалось в разуме Автора — это промолвил его последний демон, тот, который был скрыт в самом его нутре.       АХАХАХАХА…