Порок

Мне порок туманил взгляд. Гедонизм. Бессилье. Ритм жизни невпопад Пел бесславной были... Разлагающийся шум В тишине проспектов. Боль диктует - я пишу. Что мне ваше лето? Эти приторные речи, Лицемерье хитрых глаз. Я-то знаю, вы давече Яд варили прозапас. А тем временем в пороке Меньше стадий каждый миг: Не спасают ни дороги, Ни тела, ни пафос книг. Заключение: прискорбно. Как ни бей самоконтроль, Фоном скалят зубы злобно Пустота. Бессилье. Боль.