Поющая овца

Когда закололи меня - кто бы знал Что жизнь я на том не кончаю! Что мне рукоплещет сверкающий зал, Что я веселюсь и играю! Когда нож вонзили в меня - очи вниз, Я блеяла и умирала, Но новая, новая, новая жизнь Для скрипки овечьей настала! Из грязного мяса, из плоти моей, Вы, мастер, вы струны создали! Сушили, тянули их несколько дней, И струны… они заиграли! Меня натянули на трепетный гриф, Меня намотали стократно… А что же о боли? Ведь боль - это миф! Сознаюсь… что было приятно! Скрипичные струны, душа скрипача, В вас столько энергии страстной! В вас мрачность и радость, метанья, печаль, Здесь звук над людьми полновластен! Поёт и играет волшебный смычок, Чудесная зала сверкает… И плачу, и плачу, и вдруг - хохочу! И вновь я, и вновь - умираю!