говорят, птицы летают низко к дождю.

вдали назревает шторм. и воды, покой свой теряя, несчастья и беды несут в мой дом, узоры уюта стирая. где солнцем согрета была земля, где замки мечты возводились, там больше нет места (тебе) судам и песням о мире и были. вот если б погода была ясна, вот если бы слово решало, терзаний и боли полны года... жаль только, что это начало.