Последний разговор в розовых тонах

Я никогда не умела прощаться. Каждый раз, когда кто-то уходил из моей жизни, я цеплялась за него до последнего — как ребёнок за руку взрослого, боясь, что без него просто исчезнет. Но с ним было иначе. Мы сидели на кухне. Это было наше последнее «почти счастье». Он говорил спокойно, легко, будто не замечал, что с каждым его словом я разрушаюсь изнутри. — Ты слишком много усложняешь, — он улыбнулся, но в его взгляде не было той глубины, что раньше. — Всё проще, чем ты думаешь. Ему всегда было просто. Он жил, как дышал — без оглядки, без страха. А я… Я задыхалась. — Наверное, ты прав, — я сжала в пальцах чашку с чаем. Она уже остыла, как и мои надежды. Я не знаю, чего ждала. Что он вдруг поймёт? Посмотрит на меня иначе? Скажет что-то, что развеет всю эту боль? Но он просто кивнул. Мой мир рушился, но его это не касалось. Я поднялась, не дожидаясь конца разговора. Слёзы жгли глаза, но я не позволяла им пролиться. Нет, не при нём. Я вышла первой, впервые в жизни. Дверь закрылась за мной мягко, но в моём сердце этот звук прогремел, как гром. Я думала, что это всё. Но боль только начиналась.