Часть 1

На мостовой, под серым небом будним, Мотив простой из струн моих летит. Прохожий люд в заботах беспробудных, Как будто слух навеки позабыт. Летят монеты редко, словно милость, В футляр потертый, что у ног лежит. Но вдруг она… в толпе остановилась, И стан ее ко мне, как будто, мчит. День ото дня, мелодии внимая, Стоит, как ангел, в суете мирской. "Скажите свое имя!" - попросил я, И тут же понял - она была слепой. Порою люди действительно не помнят, Что значит слышать всех и все вокруг. Но когда твои глаза под тканью тёмной, Единственное, чем живёшь ты - это слух.