Пузырек второй [Nightmare - признание]

Мерные шаги по безлюдным улицам – единственное, что ты слышишь так же отчётливо, как стук собственного сердца. Темный лазурный огонек смотрит на твою сжавшуюся фигурку, заставляя монстра едва ли не рычать в отчаянии от ощущения твоего страха на языке. Впервые он не нравится ему на вкус. — Горько... — Что? — Поднимаешь голову, заглядывая в глазницу монстра, при одном взгляде на которого сердце заходится в еще большем ритме, а душа оседает куда-то в живот холодея от страха единственной мысли: — «Он такой красивый.» — Я чувствую твой страх. Ты меня боишься? — С обреченным вздохом спрашивает мужчина, пряча руки в карманы, борясь с желанием заправить за ухо прядь, которая упала на твоё лицо, немного закрывая твой взгляд. — Ох... нет... Не совсем. — Выдыхаешь, отвечая честно и кусая губы, думая, как объясниться, потому что все, что идёт на ум непременно станет признанием в чувствах, отчего сердце сейчас, кажется, пробьёт грудную клетку, но... замирает, стоит почувствовать на лице холодное касание пальцев. Они вздрагивают так же, как ты сама, но доверчивый взгляд на монстра, даёт ему уверенности в собственных действиях. Заправляя за ухо прядь волос, чёрные кости блестят в свете ночных фонарей, и ощущаются словно бы влажные, но они не пачкают – ты знаешь. Но не была бы против, его прикосновений, даже если бы это было не так. — Не совсем? Боишься... щупалец? Или... моего прошлого? — Последнее мужчина произносит совсем тихо, кончиками пальцев едва ощутимо погладив скулу и, видя как ты хмуришься и поджимаешь губы, убирает таки руку. Нехотя, обреченно вздыхая и разочарованно отводя взгляд. — Я боюсь, что ты уйдешь. Насовсем из моей жизни, если-... — Замолкаешь, проглотив последнее слово вместе со слезливой дрожью голоса, но соленые капли предательски бегут по лицу, а ты отчаянно стираешь их дрожащими руками, которые за запястья ловят холодные ладони скелета. Его пальцы отвели твои руки от лица, и нежно скользнули от запястий к ладоням, большим пальцем поглаживая влажную от старых слез кожу. — Если...? — Низкий голос, бархатный и глубокий, словно само полотно ночного неба и непривычно мягкий, но настойчивый взгляд. — Если я признаюсь, что влюблена в тебя. — Выдох на одном дыхании, пока страх не успел сковать все тело, сжимая лёгкие и не пуская наружу голос. Голос, удивлённый писк которого Мар ловит поцелуем, усмехаясь мягко, но довольно от такой реакции. — Я никуда не уйду. Не от тебя. — От голоса сводит живот и наконец он чувствует, как страх быть отвергнутой, сменяется на волнение... чертовски приятное на вкус. Но не больше, чем твои поцелуи.