Она. У костра

Каждый вечер — костёр и много ночного неба. Без охоты сегодня. Луна целует и ждёт: сколько за́ день ей удалось собрать, — то легко, то неумело, — лунно-белых костей своих молчаливых сестёр? На поляне сквозь остовы — Лей, Офелий, Русалочек, Катерин, Шахрезад, Маргарит, Джульетт и Кончит — прорастают фиалки, искрится роса, дрожат бабочки. Все разобраны. А без целого чай без песни горчит. Она любит петь: когда сплетается в целое прах приличных и преданных, очарованных и объектно-немых: когда косточка к косточке, и сестра, — босая и смелая — убегает, смеясь и танцуя бачату живых. Она ленно сбивает кроссовки с ног. Улыбается. День к луне принёс пару рёбер и шесть позвонков. На траве у костра кости ждут — снова в целое, снова радостью. Завтра может и будет. И она запоёт