Перистые холода в радио

— Добрый вечер! Говорит Москва! Хлопочет ветер по небоскрёбам серистым.  Под ногами кожа черства Едва. — Что в вашем в шкафу? Эта шуба давно дешева, Не согреться в ней под небом перистым. Вы всё же согреты. Чем это? Покрывало уже не защищает вас… Я не хочу быть одиноким сейчас, Только не в пятницу вечером… Только не в лето. Я ем только звуки машинных колёс, Только латте и воду, Только все блюда и моду. Только коктейли из неоправданных слёз. Только тишина над домами не виснет. СССР-ие молодые дома не молчат. Стучат. Стучат. Брынчат. Бурчат. Ещё чуть-чуть — и моя мина скиснет. Ещё чуть-чуть — и голоса из радио снова кричат. Домофон, Аппаратурные кнопки. Снова только кривой, приглушённый звук: — Вы не носите этим летом шлёпки! Иначе простынете вдруг! Это замкнутый уникальный круг. Где зима тебе станет как друг… Я не молчу, как радио в среду. Я на перекрёстке с ведьмой целовался. Я не приду в субботу к обеду, Радио должно плевать на то, что я не остался. Я не останусь. Мы все здесь устали. Я ем только звуки машинных колёс. Хоть и мир здесь летит под откос. Перистые холода, вы мне братьями стали.