Я лишь неумелый писатель

Я лишь неумелый писатель; Писатель без души; Не умеющий чувства в строках прятать, А говорящий всё прямо, без лжи. Но вру себе день ото дня, Вру, ведь слишком больно думать, Что ты не нужен больше никому, Кроме чертей, оккупировавших омут Мыслей твоих, погрязших в плену Разума, что высекает боль, точно кнут. Я плачу, рыдая навзрыд каждый миг, Ведь так сложно чёртов крик подавить; Ведь так больно, что сжирает тоска, И пистолет мой у виска Закончит страданья мои — лишь секунда И больно не будет; Я верю, Не дурно Из жизни уйти, когда в комнате пусто, Ведь больно бы не было, если бы не было так грустно От одиночества в полной толпе Безразличных людей, что оторопев Воспоют баллады о суициднике Чёртове; О том, что не надо вам, дети, быть чёрствыми, О том, что всю боль возможно пережить, Ведь смерть — не конец, Лишь начало мучений твоих, Которые я так отчаянно желаю стихами заглушить. **.summer.23