Пролог

Все началось зимой. Холодной, кусачей. Проникающей под все слои кожи, выедая последние крохи тепла. Беспощадной — как воспоминания, что невозможно забыть. В тот день снег валил большими, тяжелыми хлопьями. Они медленно кружились в воздухе и падали на землю, разбиваясь с тихим шепотом, точно мои надежды. Остался лишь прах. Потерянное счастье заменила зыбкая иллюзия безопасности, а воздушные замки распались, превратившись в пыль, разлетевшуюся по ветру. Прах.. Он все ещё здесь. Стелется по моим следам. Прячется за углом, когда я поворачиваю голову. Ходит за мной, отражается в каждом зеркале, на каждой глянцевой поверхности. Я встречаю его в отблеске перил, на ступеньках, в мерцании дверных ручек. Даже в простых вещах: столовых приборах, дорожных лужах, чёрных силуэтах фонарных столбов. Взгляд на крышу — и он там. По сторонам, по тротуарам, всюду. Он шепчет. Сначала осторожно, как будто бы невзначай, но каждое слово проникает прямо в разум. Он шепчет, что ищет. Что найдёт. Шепчет, что придёт за мной. И его ничто не остановит. Никогда. С тех пор я почти не сплю. Почти не ем. Каждый раз, как закрываю глаза, мир рассыпается на осколки, режущие мой разум. Во снах — тени, в которых нет лиц, только голоса. То гулкие, словно барабанный бой, то тонкие, визгливые. Чужие, пронзительные. Разные. С тех пор я не знаю, что такое покой. Я больше не чувствую безопасности — даже в собственном теле, даже в собственной тени. Я никому не доверяю. Никого не подпускаю близко. Почти ни с кем не разговариваю. Мысли грызут меня изнутри, как ржавчина. Рвут и ломают. Но всё равно я не позволю страху победить. Я не сдамся. Я выдержу. С тех пор началась моя борьба. Борьба, длинною в жизнь.