смысл

Как женщины с цветами в трамваях. Как мужчины на улице с зонтами. Как дети играющие под огнями. Миллиарды звёзд их освещают. Где-то с ними и мы, эту бесхозную ленту проживаем. Прожигаем. Перематываем. Сминаем. Разве всё имеет смысл? Мы его забываем. Как беседы о насущном. Как росчерки на стенах. Как шум, что не заглушишь. Как пылкость нашей веры. О том, что будет лучше. О том, что будет завтра. А если не завтра, то попозже. А если не попозже, то неважно. Как тетрадные листы и заметки у моста, бесполезные буквы, что так глупо строят слова, образуют весь этот сюр не имеющий конца. Где-то нескладно вовсе, где-то в погоне за красивым словами растерялся толк. Какая миру польза от моих дурацких слов? Но мне тепло. И так приятно. Всё происходит как должно. И даже если неопрятно, то может, так и суждено? В судьбу не верю и знаю тоже, что мы вершим свои концы, А все же, есть ли смысл, искать его, как все творцы? В своей прозе, в своих одах, мыслях вслух не торопясь. А всё же есть ли смысл? А он есть. Лишь для меня. Ему больше не пропасть.