Ромео

Темно. В руках мужчины букет роз, цветы вялые от влаги, в принципе, как и волосы парня. Он в одиночестве стоит на остановке под дождём. У него даже нету зонта. Никакого из двух: ни предмета, ни клона. Он стоит в одной только рубашке, не додумался надеть что-то наверх. Рука автоматически тянется к карману брюк, чтобы достать очередную пачку сигарет. Сколько он их уже выкурил за неделю?Сложный вопрос. Хотя, какая разница? Дрожащей рукой он закурил, ища в никотине здравый смысл. Но его не было. Нигде. Как и кайфа, но бросить не получается. Наверное, парень снова получит от Куромаку по башке и будет выслушивать о том, что курение вредит здоровью. Будто бы он не знает, хах. В любом случае, пофигу. Уже на всё пофигу. Его опять отвергли. Ромео ненавидел в своём характере одну черту: он постоянно хочет любить кого-то. Завести семью, быть радостным мужем. Но судьба распорядилась иначе: Он находит "любовь". Она обещает ему быть женой, единственной, верной, теплой. Но она обманывает его сразу же после первого полового акта. И так на протяжении уже 4-ёх лет. Нашёл-трахнул-бросили. Нашёл-трахнул-бросили. Он по уши в алиментах, которые он не способен их выплатить. Такая безысходность. Романтик вздохнул, выкинул сигарету, даже не потушив, и потёр виски. Что будет дальше? А он и сам не знает. Из невесёлых мыслей парня вывел окативший его с ног до головы водой проехавший мимо автомобиль. Ромео вздрогнул, поморщился, и снова тяжело вздохнул. Автобус он уже пропустил, стоять на остановке бессмысленно. Придётся идти пешком. Ну и ладно. Парень просто шагал по улице, голова была на удивление пустой. Никаких дум, ничего. Вот он и дошёл до дома. Порывшись в карманах в поисках ключей, Седьмой все же открыл дверь подъезда. И тут тоже пахнет сыростью. Снова без разницы. Зашёл в лифт, поднялся на нужный этаж. Засунул ключ в скважину. Прокрутил. Дверь открылась. Ромео зашёл в квартиру и закрыл за собой. В прихожую заглянул Феликс. Он криво улыбнулся, улыбка была явно натянутой. –Приветик. Ты поздно. Как дела? Ромео просто покачал головой,ничего не ответив Четвёртому. Разулся, пошёл мыть руки. Моет и смотрит в зеркало. Какой смысл мыть руки? Какой смысл смотреть в зеркало? Какой смысл просыпаться? Какой смысл в том, чтобы вообще жить, или, в его случае, существовать? Примерно через минут двадцать клон уже просто сидел в своей комнате. Он подошёл к тумбочке, выдвинул ящик. Потом вытащил несколько закрывающих нужную ему вещь тряпок. Достал его красавца. Тяжеловатый "Walter P88". Седьмой ухмыльнулся. Проверил, заряжен ли. Да, патрон есть. Подставляет к виску. Дуло такое холодное. Это даже, в какой-то степени приятно. Рука на спусковом крючке. Щёлк. Стена в брызгах крови. Голова же просто превратилась в месиво. Феликс зашёл в комнату из-за звука выстрела. Он замер, увидя труп. Уже третий за этот месяц. –Блять...–единственное, что смог выдавить из себя юноша.