poème 7.

нам по 16, лето, море сновидений, что из постели не желали отпускать. но мы махнем на них рукой - ночь не для того, чтоб спать. гуляя по размытым площадям и грязным переулкам, один из нас подарит мокрый поцелуй. и будет странно, ново, неудобно, и в воздухе утонет тихое «забудь». я возвращаюсь, тишина в квартире, по окнам дождь нещадно зарядил. но он мне безразличен, в мыслях хриплым голосом звучит: «а знаешь, кажется, ты первым был». мне 20, а тебе 16 также. я больше не услышу этот шорох джинс, не ощущаются мне от других объятья сзади, никто не смог бы так, как делал ты. и вновь на этой крыше, словно не было времен, мне облик твой явился, расправляя крылья за спиной. лишь улыбнулся, руки протянув, и растворился в тишине домов. я лягу наземь и, смотря на звезды, чьих свет насквозь вонзился в облака, меня найдут забытые слова: «в той мутной тьме без проблеска надежды ты значил слишком много для меня.»