Швы

Синим ножом, разогретым до сорока, Я разрезаю всех недопетых слова. Всё начну понимать - только ниточка дрогнет в руке, Мы ведь скроены все из обрезков ненужных, тем более швейной игле. И все не по шву. Надеюсь, что кто-нибудь вспомнит эпиграф к стяжку, Оторванный от магистральных транзитом в депо - миокард. Мне больно смеяться вдвойне от того, что в итоге был прав. Ведь каждый второй нелюдим, И каждый второй ищет место под солнцем за то, что другим нелюбим. За то, что весь мир обошёл переростком, за то, что не вышит своим. А небо только лишь вторит хрустальным потоком седым. И пока мы не воспеты ни историей, Ни даже самым пьяным бардом, забывшим все свои мелодии. И мы с ним друг друга ведь стоим, Узелковым письмом вспомни то, чего же мы стоили.