Scorching heat

Твоя рука на моей спине ощущается почти как крылья. Пальцы сквозь футболку касаются участка кожи между лопаток. Пронзительно. Ты легко, почти невесомо, обводишь острый край одной из них. Тебе нравится это, да? Жарко. Раскаленный августовский воздух такой горячий, что даже думать лень. Мысли, словно неповоротливые гренландские тюлени, разморенные солнцем, медленно вращаются под сводом черепной коробки, и я молчу, хотя ты знаешь, на меня это совсем не похоже. Ты всегда говоришь, что я больше похож на незатихающий ураган и меня всегда много. Ты никогда не добавляешь к этой фразе "слишком". Никогда. Если рассказать тебе о моих мыслях, ты скажешь, что так начинаются хорошие истории с плохом концом. Какой конец у нашей истории? Ты помнишь, как все началось? На что была похожа наша первая встреча? Для меня она была как первый вздох после долгого погружения. Помнишь ту серию Сверхьестественного, где братья охотились на призрака в озере? Там, почти в конце, был момент, где Сем вынырнул из реки, в которой призрак пытался его утопить, и, широко открыв рот, жадно глотнул кислород. Помнишь? Всегда, когда я думаю о нашей первой встрече, я вспоминаю этот момент.