Часть 1

Пролог *** Когда он впервые увидел, как отрезают голову туше, ему захотелось писать — не о мясе. Стол из нержавейки, как хирургиче-ский. Весь в пятнах — не грязный, а будто впитавший в себя годы — кровь, мясной сок, тень жира. На нём лежала тяжёлая белая доска, по краям которой выступала влага. Нож скользил по ней с едва слышным шорохом. Эрхан с точностью врача отделял лопатку от туши. Это был не просто стол. Это был алтарь, на котором каждый день приносили жертву. Запах сырого мяса и крови витал в воздухе не давая расслабиться. Нос с детства привык к приторному запаху крови что даже уже не чувствовал его. Солнце ушло за горизонт, а острые ножи и тесаки продолжали рубить плоть. Закончив с разделкой, парень небрежно отбросил тесак на край стола. Выдался тяжёлый день, на дворе Июнь. Зной подбирается ближе, а впереди целое лето. Эрхан жаждал своего совершеннолетния, чтобы никогда не возвращаться сюда, настолько он не любил мясной цех и вечно кровавые руки. Отец Эрхана — мясник со стажем, что пресекает мечты сына о писательском будущем. Впрочем это нисколько и не заботило парня. *** Через пару дней Эрхан слёг с лихорадкой, низкая температура в цеху и вечные перегрузки дали о себе знать. У парня темнело в глазах — он отрубался проваливаясь к короткий сон и снова приходил в себя. -Ерунда какая. Пропотеешь — и всё выйдет. -Грохотал над ухом тяжёлый бас. А потом он снова провалился в сон, зацепившись за последнюю мысль что пронеслась в голове: «Человек — не мясо. Его нельзя так просто разделать и забыть»