Часть 1

      Я сажусь в болид. Занимаю удобную позицию. Кладу руки на руль. Ноги на педалях. Привычка. «Ты готов, Шарли, не переживай! Ты ко всему готов, запомни это!» - с гордостью и улыбкой произносит Жюль перед важным соревнованием Леклера по картингу.       Да, я готов.       Загораются зелёные огни. Сразу выжимаю почти максимум, чтобы не потерять позиции. Пока всё идёт гладко, хоть и без периодической борьбы не обходится. Но это нормально, ведь это гонки. Здесь порой даже ненормальное нормально. Но всем плевать.       Проходит какое-то количество времени, не знаю точно уже, какой это по счету круг. Облака сгущаются и начинают всё плотнее и плотнее застилать небо, полностью перекрывая солнце. Теперь есть лишь грозовые тучи и ни капли света.       (И когда только то же самое успело случиться с моей жизнью?)       Через несколько минут слышится раскат грома, о котором мне зачем-то сообщают по радио, и на визор падают первые дождевые капли. Возникает чувство дежавю, хоть в твоём теле я никогда и не был. Но я видел это. Я видел то, что с тобой случилось. Пусть это и было всего лишь видео, а не наблюдение вживую, но от этого легче не становится. Больно от этого не меньше. Видео или нет - неважно. Ведь тебя уже не вернуть.       Мозг играет злую шутку. Я зачем-то начинаю вспоминать все детали, все мельчайшие подробности того дня. Внутри меня поднимается какая-то злость. Злость на несправедливость и на теперь уже параллельность наших судеб. Но её тут же перекрывает волна похлеще - волна обиды и горечи от утраты. Она течёт по моим венам, разъедая их, она проникает в моё сознание и отравляет его, она оставляет отвратительное, тошнотворное послевкусие на самом кончике языка, но даже этого хватает. Она настолько большая и сильная, что накрывает меня и моё здравомыслие с головой.       Я мог бы попытаться сопротивляться ей, её мощи, попытаться вынырнуть, чтобы сделать вдох, но для чего? Для кого?       Ведь мне уже всё равно. Мне не грустно и мне не весело. Я не улыбаюсь, и я не плачу. Я не кричу от отчаяния, и я не молчу от обиды. Я не мечусь от злости, и я не парализован от страха. Мне уже просто плевать. И это, наверное, хуже всего.       Я зачем-то начинают прибавлять перед крутым поворотом, хотя должен сбавить уже как минимум потому, что начался дождь, а я на неподходящей резине. Но я делаю наоборот.       Мозг сыграл злую шутку. Теперь я иду против самого себя.       Выход есть всегда, говорили они. Значит, в этот раз это педаль газа в пол.       Я вижу усиливающийся дождь, мешающий обзору.       Я вижу мокрую трассу, ощущаю её влияние на управляемость болидом.       Я вижу какого-то хера стоящую на обочине технику.       Я с безразличием наблюдаю, как чересчур стремительно растёт показатель скорости на мониторе руля.       И, вспоминая, как всё это убило тебя, я желаю, чтобы прямо сейчас оно убило и меня тоже. *** Выходит, ты соврал мне тогда. К кое-чему я все-таки был не готов. Я был не готов потерять тебя. И я был не готов к тому, что потеряю себя вместе с тобой.