Странный художник

Крик. Алый цвет и прямое возмездие. Кровь, и картины написаны. Страх. И ворон летит, он гнилое известие. Мечты маленькой девочки. Что разрушаться в прах. Белая простынь. Стакан и вино. Алая кровь. Осколки. Вуаль. Платье невесты. Фата заодно. Какая исходит мораль? Месть. Кровавое полотно. Крик. Снова крик. Он здесь слышен давно, И жаждет он быть услышанным в миг. Снова картины. Написаны странно, на них нет цветов и полей. Нет залежей песка или глины. Нет и рощи сосен и красивых тополей. Нет чего-то красивого Чего-то смешного Есть лишь немного фальшивого Беспросветного, злого И лишь тот художник увидев портреты Скажет что это отлично И не нужны ему другие советы Его рисунки слишком личное На них много тел Что называет он "Спящие люди" Он лишь безумец, творит беспредел Но никто его не осудит