Часть 1

Он ночью, утром, днём Стихи свои писал. Он, может, не поэт - Обычный графоман. Его бездарностью назвали, Мол, смысла нет а текста́х. А что же делать, если жизнь Свою он знал в стихах? Он не считал себя поэтом, Писателем не называл. Людей он видел много лучше, Талант не признавал. Ему претила сама мысль О том, что могут его строчки. И он писал их день за днём, Не чувствуя ни капли заморочки. Идеи голову без перерыва посещали, Порой записывать не успевал. Он иногда не видел сам морали В своих написанных строках. Считал их глупостью и суд он оставлял На тех, кто, может, прочитает. Ему так трудно было знать: Его хоть кто-то понимает. Он не стремился лишь писать, Но что поделать можно, Когда один его талант Сдержать попро́сту невозможно.